le blog jecrideromandamour

L'inconnu du 45 attendait le déclic, en vain, et puis un mardi noir, c'est ce qu'écrivaient les journaux, en ouvrant par inadvertance une fenêtre sur le hasard, à l'à pic, en une étrange posture, forme élevée de la désinvolture, la petite lui apparut, nue, si ce n'était ce voile de gaze enroulé autour de son cou gracile et des mains d'homme posées, à plat, sur le haut de ses fesses. Ce n'était pas une diablesse, même si tout en elle semblait suave, à l'extrême, que ses doigts, longs et fins, aux ongles peints, serres sauvages d'une belle impudique, rétive mais comme en attente d'être soumise par un main implacable.

Le licol, noir, en accord avec ses dessous, frêles voiles que celui qu'elle pensait être l'homme de sa vie ne savait que défaire, sans volupté, en désaccord avec l'extrême plaisir qu'elle sentait monter en imaginant des mains expertes, attentives, dures et impérieuses, celles de celui qui déchirerait le voile, s'imposerait en elle, ferait d'elle une reine esclave. Belle pour lui dans le silence de ses nuits, sur sa couche froissée, insoucieuse du corps auprès d'elle allongé.

Secrets émois, langueur, et le point de braise jaillit la propulsant au plus haut d'un enfer aux tentures pourpres, elle gémit, quémande, supplie, s'ouvre et s'attise. A ses côtés, son homme dort. Elle n'a aucun remord d'être en d'autres mains, si près, si loin, c'est son destin. Des mots, ses seins adorés, toutes ses lèvres en feu, la descente impitoyable et tout sera écrit. Elle ne sera qu'à lui. L'homme de sa vie. L'homme de ses nuits. Pas celui qui croît l'avoir annexé pour la vie.