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Les petites d'AKERMANN
Akermann les ramassait, c'était plus fort que lui, il ne pouvait se réfréner. Del Orto son chauffeur, un type rondouillard et adipeux, qui passait son temps - et Dieu sait qu'il en avait beaucoup, avec ce cinglé d'Akermann, du temps - à lire des romans d'amour et la revue Psychologie. Comme pour s'excuser, il disait que c'était sa part féminine ce qui lui attirait les sarcasmes de son patron.
A chaque fois qu'Akermann ramassait une petite nouvelle, et ça lui arrivait de temps en temps, même si ces derniers temps ce n'était plus très souvent, Del Orto soupirait en tripotant sa chevalière en or jaune pétant, qui rendait plus encore ses petits doigts boudinés grotesques, monsieur vous êtes le spécialiste des chiens perdus sans collier; la remarque ne venait pas de lui, il l'avait ramassée sur la quatrième de couverture d'un certain Jacques André, un psy lisible, bitable dans son vocabulaire.
Ses petites, comme il les appelait, Akermann les ramassait dans le boutiques de fringues pour filles, à l'exception des coiffeuses, qu'il chérissait tout particulièrement, et que bien sûr il ramassait dans les salons prévus à cet effet. Son mode opératoire ne répondait à aucune règle précise. De longues semaines pouvaient s'écouler sans qu'il ne se mettent en branle - ce mot ravissait Del Orto - alors que d'un seul coup, le même jour, il décidait d'investir tous ses territoires de cueillette. Maraudait. Del Orto sur ses talons, jouait les porteurs d'eau. Abandonné aux portes des boutiques, planté sur le trottoir, stoïque, il faisait le pied de grue lesté, au fur et à mesure des achats d'Akermann, de sacs en carton.
A chaque fois qu'Akermann ramassait une petite nouvelle, et ça lui arrivait de temps en temps, même si ces derniers temps ce n'était plus très souvent, Del Orto soupirait en tripotant sa chevalière en or jaune pétant, qui rendait plus encore ses petits doigts boudinés grotesques, monsieur vous êtes le spécialiste des chiens perdus sans collier; la remarque ne venait pas de lui, il l'avait ramassée sur la quatrième de couverture d'un certain Jacques André, un psy lisible, bitable dans son vocabulaire.
Ses petites, comme il les appelait, Akermann les ramassait dans le boutiques de fringues pour filles, à l'exception des coiffeuses, qu'il chérissait tout particulièrement, et que bien sûr il ramassait dans les salons prévus à cet effet. Son mode opératoire ne répondait à aucune règle précise. De longues semaines pouvaient s'écouler sans qu'il ne se mettent en branle - ce mot ravissait Del Orto - alors que d'un seul coup, le même jour, il décidait d'investir tous ses territoires de cueillette. Maraudait. Del Orto sur ses talons, jouait les porteurs d'eau. Abandonné aux portes des boutiques, planté sur le trottoir, stoïque, il faisait le pied de grue lesté, au fur et à mesure des achats d'Akermann, de sacs en carton.
Par L'inconnu du 45
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Publié dans : La petite fille au jupon rouge
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